quarta-feira, novembro 07, 2007

Foto-mutante 1872

O passado passa, passeia por entre essas ruas ladrilhadas com pedrinhas de brilhantes (estilhaços de garrafas embriagadas). Suga vida com sua ávida boca negra. Está nos livros sujos e amarelos entregues às traças, inertes. Na platéia cujas palmas das mãos já dóem. Nos cadáveres envoltos em flores sendo carcomidos por vermes. Nestas ladeiras furiosamente pacatas por onde desabam casas de avós. Nestas casas onde os rebocos sucumbem à ferocidade do tempo e, abandonados, esvaem-se com a vida e morte que não possuem.

O passado está nos seus olhos cinzas e turvos. Piscou. E acastanharam-se, sorridentes.

2 comentários:

Arthur Ribeiro disse...

Você é para mim a prova viva de que bons escritores(as) e bons leitores(as) são, não raro, as mesmas pessoas.

^^

Lívia Aguiar disse...

eu já tinha te falado que tava bom!

^^
adorei o novo visu. uhsahuashusahusahusauhsahuashuashusahuasuhasuhasuhsauhsauh

acastanho-me